26.04.2012 в 20:18
Пишет Гандхарв:Настоящий холод.
Совсем нет луны. Ее нет в комнате, ее нет за окном. Она где-то еще. Есть только мысли, бегущие одна за другой. Чувства, то разрывающие изнутри, то падающие в бездонный колодец. Их много. И жуткий холод одиночества. Память.
Ночной лес. Темный заснеженный лес ночного пути. Лапы утопают в снегу. Немного. Это не мешает. Рисунки запахов пытаются увлечь и потянуть за собой. Но нет. Спешить незачем и некуда. Ничего нет. Некуда спешить. Холоду не пробраться скользкой змеей под шерсть. Но сердце хранит память о холоде, настоящем холоде. Был холод. Жуткий и страшный.
Холод, когда ты сжимаешься в комок, поджав хвост и спрятав морду под лапы. Дрожь пробирает все тело. В логове пусто. Ты один. Некому согреть тебя и не к кому прижаться. Уже два раза всходило солнце. А мама так и не вернулась. И с каждым мгновением все понятней, что она не вернется никогда. Нет еды, нет тепла, нет мамы. Сначала была надежда, что она придет, как всегда, что-то принеся в зубах. Согреет, накормит. Прижмет к себе и, накрыв пушистым хвостом, тихо расскажет как прекрасно бежать по залитому солнцем лесу, гнать зайца, как сладка вода в ручье, после удачной охоты. Как прекрасен мир, в который я скоро выйду. Когда вырасту.
Но она не приходит. И надежда гаснет. И все сильнее холод. Он течет от входа, и накрывает. Медленно, но неотступно. А с каждым ударом сердца, холод нарастает изнутри. От него, пока бьющегося сердца. Она не придет. Не вернется. Никогда. И холод внутри. Самый страшный, который не разогнать. И только хвост сжат дрожащей пастью. Ведь щенку не выжить без мамы.
Щенок выжил. Согрелся и нашел еду. Бегом разогнал подступающий холод. Кровью жертвы, пойманной под снегом, по запаху и слуху, утолил жажду. И настоящий холод тоже отступил. Иногда казалось, что он никогда не вернется. Ярким пахучим летом или строгой зимой, когда вслед за тобой бежит волчица. Ты чувствуешь ее запах, слышишь ее дыхания и шаг. И вы упиваетесь миром. Прекрасным, как и рассказывала мама.
Холодный взгляд любимых глаз. Ты делаешь шаг, к ней. Но она прижимает уши и оскаливает пасть. Это не игра. Это предупреждение. Ни шагу вперед. И тогда будет рвать. И тебе придется рвать ее. Чтобы выжить. И рвать до конца. И ты стоишь. Просто смотря в ее глаза. Она пятится. Взглянув в последний раз, разворачивается и быстро уходит в лес. Прочь от тебя. Она не вернется. И это яснее с каждым ударом сердца. И боль. А вот и старый враг. Холод, просыпающийся в сердце. Одиночество.
И лес. Волк в лесу выживет. Взрослый, матерый волк. Один. Если холод в груди не остановит сердце.
Память. Лучше была бы луна. Мы с ней пообщались бы. Старые друзья.
Коган 2012
URL записиСовсем нет луны. Ее нет в комнате, ее нет за окном. Она где-то еще. Есть только мысли, бегущие одна за другой. Чувства, то разрывающие изнутри, то падающие в бездонный колодец. Их много. И жуткий холод одиночества. Память.
Ночной лес. Темный заснеженный лес ночного пути. Лапы утопают в снегу. Немного. Это не мешает. Рисунки запахов пытаются увлечь и потянуть за собой. Но нет. Спешить незачем и некуда. Ничего нет. Некуда спешить. Холоду не пробраться скользкой змеей под шерсть. Но сердце хранит память о холоде, настоящем холоде. Был холод. Жуткий и страшный.
Холод, когда ты сжимаешься в комок, поджав хвост и спрятав морду под лапы. Дрожь пробирает все тело. В логове пусто. Ты один. Некому согреть тебя и не к кому прижаться. Уже два раза всходило солнце. А мама так и не вернулась. И с каждым мгновением все понятней, что она не вернется никогда. Нет еды, нет тепла, нет мамы. Сначала была надежда, что она придет, как всегда, что-то принеся в зубах. Согреет, накормит. Прижмет к себе и, накрыв пушистым хвостом, тихо расскажет как прекрасно бежать по залитому солнцем лесу, гнать зайца, как сладка вода в ручье, после удачной охоты. Как прекрасен мир, в который я скоро выйду. Когда вырасту.
Но она не приходит. И надежда гаснет. И все сильнее холод. Он течет от входа, и накрывает. Медленно, но неотступно. А с каждым ударом сердца, холод нарастает изнутри. От него, пока бьющегося сердца. Она не придет. Не вернется. Никогда. И холод внутри. Самый страшный, который не разогнать. И только хвост сжат дрожащей пастью. Ведь щенку не выжить без мамы.
Щенок выжил. Согрелся и нашел еду. Бегом разогнал подступающий холод. Кровью жертвы, пойманной под снегом, по запаху и слуху, утолил жажду. И настоящий холод тоже отступил. Иногда казалось, что он никогда не вернется. Ярким пахучим летом или строгой зимой, когда вслед за тобой бежит волчица. Ты чувствуешь ее запах, слышишь ее дыхания и шаг. И вы упиваетесь миром. Прекрасным, как и рассказывала мама.
Холодный взгляд любимых глаз. Ты делаешь шаг, к ней. Но она прижимает уши и оскаливает пасть. Это не игра. Это предупреждение. Ни шагу вперед. И тогда будет рвать. И тебе придется рвать ее. Чтобы выжить. И рвать до конца. И ты стоишь. Просто смотря в ее глаза. Она пятится. Взглянув в последний раз, разворачивается и быстро уходит в лес. Прочь от тебя. Она не вернется. И это яснее с каждым ударом сердца. И боль. А вот и старый враг. Холод, просыпающийся в сердце. Одиночество.
И лес. Волк в лесу выживет. Взрослый, матерый волк. Один. Если холод в груди не остановит сердце.
Память. Лучше была бы луна. Мы с ней пообщались бы. Старые друзья.
Коган 2012