[locus-lupinus-silva]

Последнее время... довольно продолжительное... сильно охладел к поэзии.
Порой мучает ностальгия.
Решил не проходить мимо... *чуть улыбнулся*

31.07.2015 в 00:59

Пишет  Deacon.:

Иногда, по ночам, когда город забылся сном,
И лишь ветер скребется о стекла в слепом порыве,
Слышишь вой, точно где-то, в далеком краю лесном
Некий зверь повстречался с луной на краю обрыва.
Этот голос, как эхо, двоится в твоей груди,
Так, что сердце сжимается, будто в холодных пальцах.
И становится страшно, когда на твоем пути
Расцветает луна в серебристом плаще скитальца.
Ты пугаешься ЛУЖИ и злишься, стыдясь в душе,
Что такая нелепица может заставить вздрогнуть.
Ускоряешь свой шаг и почти что бежишь уже,
Лишь бы дверь на замок и зашторить плотнее окна.
Светофор покраснел и запретом упал к ногам,
Пропускаешь машины, терпя, точно боль, минуту.
И в насмешку тебе серебристый скиталец сам
Тормозит на зеленом, следя за тобой повсюду.
Бесконечность пролетов, ступеней, чужих дверей.
Ты ворвался к себе, задыхаясь, и рухнул на пол.
Ты обычный, такой, как все парни в твоем дворе.
Но тогда почему на паркете - след волчьей лапы.

(c) Deacon