Что-то выпал я в осадок...тошнотворно-неприятный... И настолько он гадок, что никто не протянет руку, чтобы вылить его и забыть как страшный сон... Темно так... А этот липкий холод стал столь же неотъемлимой частью, как рука... Сейчас бы на улицу. Упасть на неумолимо тающий, грязный снег...и не подниматься больше. Ибо нет сил, совсем... Я сам словно этот снег...холодный, мутный, лишний...который не может остаться, исчезает... Я какой-то...сплошной лед внутри... Вот только от боли это не спасает...