Что-то хреново мну совсем, даже в физическом плане. Давление ниже плинтуса... и сердце останавливается. Еле по клаве попадаю, блин... А завтра пить жуткими дозами... Мдее...
Надо спать, видимо. НЕ МОГУ...
Убил бы кто...
Бродский... всегда близок...
Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это -
города, человеков, но для начала зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода -
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.